Les mots, d'où viennent-ils ?

Je suis faite de mots comme de chair et de sang.

Ils font partie de moi, ils circulent en toute liberté. Et puis, un jour, ils ont décidé en adultes de quitter leur vie utérine et de voyager. Ils ont franchi les barrières de ma bouche et les barbillons de ma plume. Ils se sont coulés dans l'encre du stylo, ils fourmillent au bout des doigts sur les touches du clavier.

D’où viennent-ils ? De mon intérieur ? En transit ?

À qui sont-ils connectés ?

Qui commande leur destinée et fixe leur trajectoire ?

Je ne le saurai peut-être jamais.

On n’a jamais fini de s’interroger sur les mots.

Ils sont comme la pluie.

Longtemps on les attend, on guette les nuages lourds et gris à l’horizon, on effrite la terre aride dans ses mains calleuses. Et puis, quand enfin les mots sont là, ils se présentent en un mince goutte-à-goutte. Parfois même, ils n’hésitent pas à déverser leurs flots au cœur d’une tornade venue des commencements.

Rien ne les arrête, rien ne les retient…

Comme l’eau, ils occupent les interstices vides et s’étalent à leur aise, tachés de la blancheur des voyages et des larmes rouges des luttes.                         

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